Quarante ans

                                                                 à A.

Quarante ans, l’âge mûr ?

Suis-je mue à ce jour

Par davantage de certitudes ?

Les rides fines cicatrices de peines endormies

Dessinent-elles des chemins lignes d’eaux fortes

Qui mènent aux berges aires de sagesse ?

J’aimerais tant y croire quand le doute m’inonde

De ses remous troubles

Et m’humanise.

Quarante ans d’expériences belles ou cruelles

La vie est un jardin d’ombres de délices et d’enfants

Où les rires et les cris s’époumonent s’essoufflent

S’épousent en bouquets d’étincelles

La foudre est passée par là

Dans ma maison de cristal et d’argent

L’amour est conforté édulcoré

Mes transports sont plus tendres et plus sages

La fougue d’antan et ses oiseaux fous

A la volière du quotidien s’est alanguie

Douce amère est la chaleur du foyer

Les fugues petites musiques de nuit

 Se goûtent en mi-toufflées

Quarante ans de cheminements

Et d’errances

Ma barque fière suit son cours apaisé

Le miroir tremblant reflète un corps épanoui

Sculpture de soi contre appétits tempérés

L’esprit a de grands yeux gourmands

Goûtons ses fruits la vie est belle à croquer

Au bout du sentier d’églantines et d’épines

Demain sous les cieux rougeoyants

Dans un soupir ultime

Il sera toujours temps de me poser.