Autour du feu

Quelque part, à l’écart des campements

Pour l’atteindre il faut courber la tête

Patauger dans la boue

Se faire tout petit

Dans une clairière

Au milieu des taillis…

Un abri de branches, de couvertures

De bâches plastique

Qui n’arrête pas le vent du nord

Inhospitalier

Le vent libre de l’England

C’est la même bise perfide

Les temps sont douloureux

Oh mon peuple pachtoun

Et immobiles

Les aires d’envol

Au bord des autoroutes

Ont été bouclées

Des sièges au ras du sol

Rondins et planches

Un maigre feu

Peu à peu enfle

Délie les langues

Dégourdit les pieds

L’eau frémit

Dans une vieille marmite

Les regards s’allument

 Ce matin ils sont nos hôtes

Nous sommes les invités

Ils nous offrent le thé

Autour du foyer

Ils évoquent une sœur

Une mère une épouse un frère

Les mots sont rares

Le regard en dit long

Un sourire comme don

Sur un mince feuillet

Quelques prénoms écrits

Avec application

Entremêlées

Des figures d’ici et d’ailleurs

Ismat Sharif Marc Mohammed

 Nos lèvres brûlantes

Rendent grâce

Dans un anglais traînant

Moments fraternels

Le thé a ce goût d’orient

Malmené et si chaleureux.